“…voy por las transparencias como un ciego,
un reflejo me borra, nazco en otro,
oh bosque de pilares encantados...”
Octavio Paz
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| niño descubriendo un reino |
Estas y otras fotografías de Mónica Miller pueden verse en estos días en el Café Margot (Boedo 857), invita Baires Popular.
Aceptar lo efímero, dicho así, puede sonar tan duro como bello. Ante el vértigo y la inercia que nos sobrevuelan como aves rapaces quizá meditar sobre esto sea un buen golpe de revés y de resistencia a tal asedio. Un yuyo tierno y de cara al sol nos llama desde una esquina de Del Barco Centenera en dirección a Pompeya. Asoma emergiendo entre adoquines embebidos de diésel y nafta, mantillo-resaca que sepulta y redime un instinto de vida. Y vuelve. Esa fascinación que cada tanto suspende la oscuridad para recibir como por encanto la música y la poesía se dio lugar anteanoche en Parque Chacabuco, donde el Tata Cedrón, ahora con formación de quinteto, tocó y despidió a Miguel Praino, de vuelta a su casa, en Francia. Un día especial: las Madres de Plaza de Mayo cumpliendo 45 años de lucha, las resonancias del formidable discurso inaugural de la Feria del Libro de Guillermo Saccomano y el Día Internacional de los Trabajadores en ciernes formaban un excelente collar de eventos por cierto queribles y portadores de una dosis de ánimo que bien falta nos hace. La formación del Tata (Miguel Praino, viola; Daniel Frascoli, guitarrón; Julio Coviello, fueye; Federico Tarranova, viola; Tata Cedrón, guitarra y voz) sonó de maravillas, pulida y con una carga de sentimiento que si bien jamás falta en las presentaciones, pareció esta vez venir con un plus de energía extra producto tal vez del estreno de un nuevo lugar, La Tierra Invisible, recinto cultural destinado a otorgarle visibilidad a lo que diariamente nos retacea la matrix del entretenimiento, ese dopaje cotidiano que nos transforma en enemigos de nosotros mismos, nos aleja de nuestros pares, anula los orígenes, clausura las identidades y sepulta la esperanza. Así, con el fresco otoñal desplegando sus alas sobre la Ciudad, el quinteto abordó a Brecht, Tuñón, Gelman, Yupanqui y Manzi, entre otros, esos eslabones que orbitan la belleza y la acercan a través de las manifestaciones populares cuando son genuinas. En las mesas, guiso, empanadas y vino. Un blend post-pandemia contundente y vigoroso. La estruendosa salva de aplausos al final de cada canción fue veredicto de un auditorio con mucha juventud arrimando sensibilidad y apertura. Hacia el final del concierto y luego a apretar un par de clavijas del extremo del diapasón y pedirle discretamente a Julio “dame un sol…”, esta solicitud de naturaleza técnica deviene resignificada en la cabeza de este servidor y muta en un pedido transgeneracional, casi la entrega de un testimonio. Ahora sí, la mirada del Tata, con la guitarra acunada, como meciendo un sueño, desde el escenario, se dispara hacia el cruce de calles ahí nomás, sobre Estrada, como semblanteando un futuro posible, algo que prodigue cobijo a tanto desamparo, a tanta desnudez, a tanta diatriba agorera que nos pretende investidos de mero consumo, vil desmemoria y secos de amores.
Daniel Goñi
Complemento número dos
El poeta es un ser que sabe tener grandes alegrías, pero que también sabe sufrir mucho. Se enoja con facilidad y ama con todas sus fuerzas, siente fuertemente las emociones y sabe compadecerse. Los niños son como él.
El filósofo, por su parte, es un ser que reflexiona mucho y que quiere a toda costa conocer la verdad sobre cada cosa. En este caso también, los niños son como él.
Es difícil para los niños decir lo que sienten y en qué piensan, porque hay que expresarse con palabras. Y es aún más difícil escribirlo. Sin embargo, los niños son poetas y son filósofos.
Complemento número tres
Es el relato del pequeño Victor que tiene cinco años. Ya publiqué dos veces este relato pero en libros que son para adultos. Es un relato difícil de entender porque Victor tenía prisa y porque tenia los ojos llenos de lágrimas cuando me contó cómo fue que un soldado había matado a un perro llamado Foks.
Escuchen el relato de Victor:
“Las manzanas –vi las manzanas– todas pequeñas así – los árboles grandes así y había un perro así. Cayó una manzana y no se movió, duerme – viene mamá, yo quiero hacerlo solo, más allá hay una silla, hay el perro, un perro, mordió así, tenía dientes muy puntudos, entonces, el perro duerme y mordió – hay que matar al perro, mordió – allá, hay una señora –, el perro tiene dientes así, me olvidé cómo se llama, se llama Foks, mordió, la sangre, el hueso (…) y entonces el soldado vino – ¡pan! El perro – ¡Pan! Era lindo el perro – lindo, lindo, tan lindo…”
Y este es el relato de Stefa. Tiene nueve años.
“Cuando volvimos a la casa, allá, del otro lado de la barrera, donde hay unas rejas, había un pájaro en el suelo. Después, Roma quiso tomarlo y yo lo vi; quise tomarlo y lo tomé a través de las rejas. – Cuando lo recogimos, todas las chicas se juntaron alrededor y lo miraron. Después, lo trajimos aquí. Tenía plumas blancas y grises así, su pico estaba ensangrentado y sus párpados estaban todavía abiertos – Lo trajimos aquí y las otras chicas lo enterraron. – Hicieron un pequeño hueco en el patio, lo envolvieron con papel y lo cubrieron con tierra. A lo mejor es algún chico que lo mató a propósito. Tenia el pico agujereado y su cabeza todavía se movía – Rutkowska casi lloró. – Ella, cuando ve alguna cosa, acaricia con la mano – ya quería llorar, pero no lloró, solo tenía un montón de lágrimas en los ojos.”
Así es la poesía de los más jóvenes.
Janusz Korczak
Las reglas de la vida, 1929. Traducido de la versión francesa.
En el año 2020, producto de la situación sanitaria que sabemos, un puñado de libros que hasta entonces vivían en “El patio de los libros” quedaron aislados. Ninguna niña, ningún niño podía ya entrar al patio y los libros estaban muy tristes porque nadie los leía. Conversando entre amigos, al tiempo, ni bien se pudo un poco “algo”… surgió una idea. Algo así como una fuga amorosa que protagonizaron los libros... de la mano de las chicas y los chicos de mi barrio.
Hoy los libros vuelven al patio felices de tanto camino recorrido. En el mismo patio, se los podrá encontrar cada vez que sea necesario.
El PATIO DE LOS LIBROS es una propuesta dirigida a las infancias que se viene desarrollando en Villa del Parque desde hace varios años. Se trata de ofrecer una oportunidad a los libros… de encontrarse con chicas y chicos que no son todavía muy lectores. La propuesta parte de los libros y sigue por donde nos llevan las lecturas. A veces a la música, a veces a las artes plásticas, al teatro, a un paseo por el barrio, a conocer a alguna vecina, algún vecino.
Durante la pandemia, la experiencia del Patio se vio enriquecida por otras propuestas afines como pudo ser LIBROS EN LA VENTANA, espacio de lectura y de préstamo de libros al aire libre, VENTANARTE, espacio de muestras donde los chicos al día de hoy pueden llevar y exponer sus obras, también por el programa UN VERANO DIFERENTE que reunió a nuevos amigos, todos vecinos, todas hermosas personas que aportaron con su tiempo y su talento. Algunos de ellos son visitantes frecuentes del Patio. Por eso, si bien en esta propuesta los libros son la clave… lo son a la manera en que esa clave nos abre puertas… ventanas… para disfrutar lo que se encuentra un poquito más allá.
Los talleres son gratuitos, los cupos limitados. La frecuencia una vez por semana y en semana. Día a definir. Horarios: 17.30 h – 19.00 h. Estaremos anotando en marzo 2022 para empezar en abril. Pueden contactarnos cuando quieran. Estamos a cargo: Laura (docente, irremediable enamorada de los libros), Antonia (traductora, sufre de la misma enfermedad irremediable que Laura). Contacto: antoniagarciacastro@gmail.com
Desde hace tres años que voy regularmente al barrio de Flores. A un sector específico más o menos ubicado en el cruce de Rivadavia y Nazca que ahí deviene San Pedrito. Si me apuran diría que es la peor parte de Flores. La más bulliciosa. Un mar de personas la transitan también. Todo ahí es ajeno al barrio que uno añora con los ojos de Arlt y los del Profesor… Sin embargo hoy sucedió algo insólito. Venia caminando por Yerbal como lo vengo haciendo desde hace tres años… con resignación… No me gusta Yerbal pero mucho peor es salir a Nazca… En eso estaba cuando veo algo que nunca antes había visto… un paso peatonal… en la calle Terrada… un paso por Terrada que me permitía cruzar las vías del tren y en vez de huir por Nazca… hacerlo por Terrada que es lo más parecido a una calle de pueblo. ¿Cómo fue que nunca antes vi ese paso? Como disculpa… creo recordar que durante un tiempo hubo en esa esquina de Yerbal y Terrada una obra… quizás el andamio no me dejó ver… quizás los caminos se abren o se cierran a propósito según los pasos que tengamos que dar… y no los elegimos nosotros… Me gusta pensar que durante tres años hubo ahí una pared hecha de bruma que no me dejó ver y que hoy se disipó. Atravesé las vías del tren maravillada por la perspectiva de evitar el infierno de Nazca y ponerme a salvo en esa suerte de realidad paralela de la calle Terrada. Y en eso estaba bajando las escalinatas cuando alcé los ojos y me encontré con una casa. Una casa de Flores. Una auténtica casa de Flores. Me impresionó la visión de la casa por lo bella. La recorrí con la mirada y vi que había algunas letras. No veo bien (de ahí esta historia….). Pero veía sí que había letras… letras… familiares… Letras… que formaban… mi nombre...
